MATEMOS A LA MUERTE

¡Que me detengan el tiempo igual que a un muerto!

que me paren el minutero y no el caminar.

El reloj es terrorista en sus cuentas,

silencioso sibilino de las muñecas preciosistas,

cada cumpleaños en una bandera de la parca

alineada y puesta en tu espalda.

Que me cesen calendarios que resten vida a mi vida,

que me aparquen el desgaste,

maldito menguar de los que no se quedarán,

no quiero experiencias a cambio de latidos,

el truco de una salida por vagina

por una entrada en cementerio,

el trueque imperativo,

no deseo amistades con la nada que seré,

con la que fui y con la que soy a veces,

lacónico bombeo de ojos abiertos

me sublevo a la condena de marcharme ,

no pedí venir y no pediré irme,

muñeco de los dioses con acento en la escritura,

estupor de mañanas que no querré,

anti adioses, enfrento despedidas

con las espadas de las tintas.

¡ Qué me priven de los pasillos que me llevan al cierre!

En mis brújalas no hay rumbos verdugos

que lleven a un final en madera o en llamas,

que no me faltarán tablones que poner en bultos

para impedir la bajada madura de mis persianas.



EL BARRIL DE MI MEJOR YO

He estado guardando mi mejor yo para cuando vinieras,
lo tenía tan bien guardado que hasta brillaba,
apenas tuve que limpiarlo ni pasarle ningún trapo,
impoluto en los gestos, bendito en las palabras,
mágico en los cariños, celestial en los versos,
ni una mentira por lacónica que fuera le quedaba en la solapa
a mi mejor yo, ese yo espumoso,
ese yo de la mejor añada,
barril del roble de mi infancia,
ese que tiene la madera de los sueños
y las ternuras más ricas y altas.
Un niño comenzó hace muchos años los cuidados,
un adolescente inconformista mantuvo el ritual,
un joven poeta siguió aun a regañadientes con los tratados,
licor de mi yo más exquisito el que te bebes ahora muñeca,
te lo sirve este sommelier de nombre Javier.
Te juro que no hay yo mío mejor.
Oxigena esa copa y disfrútalo.

ME BESAS

Ebullición de las sangres contenidas,
que explotan al unísono en un correcalles
por mis venas, que zarandean al alma
y lo despiertan.
Los vellos de la piel apuntan hacia el milagro
como flechas indicadoras del mismo,
como perros de caza ladrando,
el corazón es un monstruo
que no cesa de parir torrentes de vino enamorado,
abran paso, los pulmones son tambores
de una aire merecido,
mis ojos que te huelen,
mis olfatos que te ven.
Colisión de todo mi ser frente a tus labios,
que del existir esto es la Meca.
Ahí vienes…
Me besas.

ENCONTRARNOS

Nos hemos repartido justamente el trabajo de encontrarnos,
tú buscas a un hombre sin saber que soy yo,
yo busco a una mujer sin saber que eres vos ,
no nos buscaremos con los ojos,
ese órgano que sólo reconoce lo que ya vio una vez,
nosotros no nos hemos presenciado nunca,
estéril la contienda ocular.
No nos buscaremos con el tacto,
a pesar de su voraz apetencia,
jubilemos a las manos de la captura,
pues en la carne no se haya nuestra diferencia.
No nos buscaremos con la experiencia,
a pesar de los años que nos dieron sucedáneos,
callemos al pasado que sólo engendra desconfianzas
y otras miserias apetecibles a la razón,
pues no existe lo sabido en nosotros, ciclón
de todo lo nuevo donde somos vírgenes
ánimas venidas a entrelazarse para siempre.
Nos hemos repartido sabiamente el veredicto de encontrarnos.
Tú señalarás a un hombre que sacarás de mi yo,
porque ya me habrás elegido.
Sangre alborotadamente atenta.
Yo señalaré a una mujer que sacaré de tu vos,
porque ya habremos mutado en lo imposible.
¿Hombre y Mujer? Un planeta.

LOS DESVANES DEL AMOR

He subido a los desvanes del amor,
celdas que fueron cielos,
ruinas de Cupido,
esqueletos de idilios que perecieron.
Aquí las flores huelen por decreto,
mas su aroma no es natural,
aquí todos los tiempos son pasados,
verbena de olvidos
dónde los relojes son de adorno,
todos empolvados boca abajo.
Jamás vi hemeroteca más poblada,
de funciones que no fueron aplaudidas,
de anillos que no terminaron de unir nada,
de placeres que mutaron en mil heridas.
Cuantos poemas escritos ya para nadie,
con su papel intacto,
juro que estas tintas
son lo único que presume aquí de vida.
En los desvanes del amor
están todos los errores que dieron batalla,
los que nunca se perdonaron,
los que vinieron para quedarse,
los que siempre importaron demasiado.
En los desvanes del amor
está mi nombre en cada puerta
y mi rostro acompaña cada escalón,
que corazón más estéril,
que sin sentido más viciado
es subir a los desvanes del amor.

NOVEDAD: NO PUEDO MIRARTE

No puedo mirarte,
evasión suicida
de unos ojos míos,
lenguas de mil grados
desde tu iris perpetuo,
el aire de mis costados
en una pared
que escupe mi mirada
a tu encuentro, encadenado,
a tiro, a bocajarro,
invasión soberana,
presa, presidio, venado.
No puedo mirarte,
escapismo de cristal,
de unos ojos míos
que son también tuyos,
legiones de latidos prestos,
ejércitos de neuronas espejo,
tú que eres fuego,
yo que soy fuego.
No puedo mirarte,
ocultamiento y torpeza,
pupilas abrasivas
bajo pestañas y venganza,
tiempo detenido
en los relojes de la fundición,
ceniza de impacto,
acorralamiento, vista y arte,
no importan las vendimias
de mis párpados cerrados,
la agudeza visual de mis bailes,
no, no puedo mirarte.

NOVEDAD: CON EL DEBIDO RESPETO A LOS CREYENTES. ESTE SONETO VA DEDICADO A LOS ATEOS Y AGNÓSTICOS QUE POBLAN EL MUNDO Y A LOS QUE PERECIERON POR SERLO.

Me dirijo a vos,Dios del que dudo,
sólo le sé por tinta que dejaron
e incrédulos de fe que bien quemaron,
tanto al parlanchín como al mudo.

Hoy le hablo,Dios al que no acudo,
Nietzsche y Unamuno se quejaron,
también en sus letras se burlaron
pues milagros sólo son escudo

de quienes temen la muerte certera,
en invención un diez al siervo
y en realidad un saco de arena.

¿Acaso el hombre es corcel o ciervo?
Permítame discutir la cartera
del predicar de su gloria y pena.