LAS ALAS DE W.A.F.: NECESITARTE

ORIGEN Y SIGNIFICADO DEL NOMBRE 'WILLIAM'

Originario de Alemania, se manifiesta en la expresión artística,las cosas del honor y las del humor,le gusta sentirse completado.Se expresa de manera que llama la atención y se siente superior.Busca la prosperidad,la realización y el aportar ideas. Es mente de pensamiento firme.Se expresa como pensador ágil y de gran capacidad analítica.Recibe impulso en las empresas que requieren tacto y diplomacia.De penetrante adaptación.
Podría destacar en profesiones como pintor, político, escultor, músico o escritor.

ORIGEN Y SIGNIFICADO DEL NOMBRE 'JAVIER'

Originario del País Vasco (Casa Nueva),de naturaleza emotiva y acentuádamente activa, se expresa por medio del planteamiento. Ama las innovaciones y las realizaciones.Le gusta ser asistido y apoyado.Se amolda a todo, de gran capacidad camaleónica.Se expresa en la jovialidad y la prodigalidad.Ama la dignidad y el renombre, lo bello, lo que crece y engrandece.Pensador hábil e ingenioso.Le gusta complacer y recibir.Generoso y honesto.Podría destacar en profesiones como diplomático, escritor o músico.

CLAVADO SIGO (SECUELAS INTERNAS -1995/1996)...Mis comienzos oficiales.

EL PEQUEÑO GUERRERO (A UN MECHERO DE PLATA)

EL VIAJE 2 (IMPURIBUS 1997-1998)

Me diste la pupila que temblaba delante del espejo
sombrío y sepultado tras el polvo,
me diste el musgo, la savia y la raíz,
me diste el mamey olvidado en la tumba del ciego.
La danza fue una moda y no una ley
y el incienso un vals de pobres
llovido de la burbuja y encharcado en el acero
de la conciencia vana.
Después de la cascada anidará el hurón,
entre el ladrillo y la carcoma,
ahí, dormirá la justicia.
Cuando el templo fue un hospicio
habitado por fantasmas lejanos
y cuando el destino fue un borracho
de vocablos abstractos y perezosos,
entonces llamó el afluente a su ángel salado
y los dos viajaron
hacia tierras de algodón difuminado
donde creció la semilla y su árbol
para que hoy podamos decir
que el espectro pinta corazones en el mármol...

SIN MIEDO

Aquí estoy de nuevo, pensativo,
busco la originalidad pura del poema,
réplica de la historia,
a eso me reduje hace tiempo.
Soy uno más, eso es verdad,
tengo gaviotas ligeras en la mente,
tengo ideales, los que me han emulado
o quizás nacieron antes que yo.
¿Copiados tal vez? No lo sé.
He estado enamorado, como todos,
he estado solo, como algunos,
he estado loco, como nadie,
he estado borracho, como la mayoría.
Perdonarme por no ser único
y por llorar lo que no sé,
tal vez mañana piense diferente, tal vez.
Quiero decir tantas cosas en un poema corto
que abreviar sería pecado,
pero el caso es que no las recuerdo,
puede ser que mañana me acuerde.
Ahora sólo quiero dormir como los difuntos
y soñar como los niños, sin miedo.

HABLO LENGUAS QUE NADIE ME ADVIERTE (IMPURIBUS-1999 2000)

Hablo lenguas que nadie me advierte,
el diálogo es una atmósfera desencajada
y las palabras rehuyen de su soledad
mientras yo me suicido en el papel.
Abismo infinito en el que caigo para siempre
sin llegar a estrellarme jamás
ni a reventar mi condena en el impacto.
Quedo rezagado en gruesas redes,
ásperas y tristes de pesquero solitario,
callo en la joven vid que me hace agrio,
en el trigo que me hace pan blando
para luego acabar siendo alimento de sobrados
consumidores de la carne que no merecen.
Agito mis alas en ríos de agua negra
en los que nadie se ahoga,
incomprendido como la duda y su sigilo,
como el labio que quiere ser devorado.
Golpeo el cristal que me encasilla
para ver si alquien me reconoce
en el grito mudo y en la callada;
siempre escandalosa en su eco interno.

EL CHARCO (IMPURIBUS-2001 2002)

Reflectado como un duende en el charco,
derrotado en la contienda vulgar
de la huida extremista.
Desde abajo, muy abajo
oigo el eco de los errores
trigales donde ayuno
fanáticamente hasta balbucear
algo de humo y hambre.
Apenas hay oleaje en el charco
donde estoy de vuelta,
hilvanando en las lenguas corruptas del odio,
gasas con amoníaco
mientras me alejo
mirando el charco integral.
Sí, me deshilo en los punzones
longevos y maestros en la tarea
de infectarme algo de barro.
Lento y ajado, debilitado
por la inapetencia hostil,
alguien me guiña un ojo,
yo miro el charco
y contesto negativas.

LA HERENCIA DE LOS FRUSTRADOS

¿Habéis intentado ver tras las algas del pantano?
¿Habéis intentado romper algún espejo
de los que decoran la conciencia?
¿Quién perdió las llaves de la tormenta?
El código de frustraciones
está duro como pan sin levadura,
¡ presos de mundo escuchádme !
dentro de unos años
nadie hablará de nosotros,
los poemas cosidos a la historia
si derramarán complicidad
de lo que fue un encierro injusto.
Dictadura y golpes críticos
para los que supieron leer
tras las cortinas.
Dejemos herencia a los hijos del futuro
que ahora duermen inconscientes
a la batalla contra las marañas cotidianas
donde muchos de nosotros
se han perdido para siempre.

EL BOSQUE (GRUTA DEL ESTE-TINIEBLAS 2003)

Refugios y linternas muertas,
cavernas enmoquetadas y alpiste rancio,
fortalezas impuestas y algo de cansancio.
Apenas se aprecian enseñanzas
en las bifurcaciones longevas
que hace tiempo daban lecciones
a más de un sabio vagabundo.
Los rastros que fui derramando
ya no son alimento de nadie,
miro hacia atrás y otorgo abandonos
donde hace tiempo cualquiera
hubiera hecho un mapa,
pues los calendarios han ido muriendo
y las referencias se han manifestado
del lado de las dudas
que por lacónicas y breves
que se vistan y se adornen
no me libran del asombro
de verme perdido y sin espalda
de la que me pueda ver cubierto.
Inmensidad de bosque,éste en el que levito.

BIEN SABE LA TINTA (GRUTA DEL OESTE-TINIEBLAS 2003)

Bien sabe la tinta de mis escamas y laureles,
del dolor infectado de lumbre,
de las pruebas del suspendido,
del vacío exquisito
y servido en bandejas de labio torcido,
en gemidos permisivos y traidores.
Lo que un día fue necesario
hoy es saco de arena,
lastre, yunque con asas,
lo que un día fue alimento
hoy es marfil agrietado de promesas.
Odio a las palabras por solteras
y atractivas, por exageradas,
por incapaces de extenderse,
de alcanzar mañanas y más mañanas.
Bien sabe la tinta de mis atracos y peceras,
de la memoria irresponsable;
predicadora a luz abierta,
inquisidora a vela moribunda.
Bien sabe la tinta de mi condición alterna,
ésta que inventa tarjas huecas
que me protegen a medias
de tus cambios de altura,
los que me dilatan a corta distancia
y en la lejanía me roban cuerdas.

HUBO DIAS

Hubo días en los que conocí las palabras,
ni siquiera un par de sílabas enlazadas
entre babas y baberos,
¡qué curioso me resulta recordarlo!
Pues ahora custodio el vocablo desbocado
y el lenguaje corrupto y nuclear.
Hubo días en los que aprendí a caminar
aunque fuese tal vez ayudado de los brazos
entre parques y el pasillo de casa,
¡qué curioso me resulta recordarlo!
Pues hace años que sobrevuelo el mundo.
Hubo días que me encontré con el amor,
aunque quizás me encontrara él a mí
entre cartas y miradas perdidas en algún techo,
¡qué curioso me resulta recordarlo!
Pues hace años que me estoy recuperando.
Hubo días que coincidí con la soledad,
aunque quien sabe, igual era lo único que quedaba
entre tanto rostro pasajero y billetes de ida,
¡qué curioso me resulta recordarlo!
Pues hace años que contrajimos matrimonio.
Hubo días que desperté al olvido,
aunque tal vez estuviese borracho
entre el humo y las compañias del momento,
¡qué curioso me resulta recordarlo!
Pues hace años que escribo sin cesar.
Hubo días que intenté charlar conmigo mismo,
aunque probablemente hablaba solo
entre versos y paredes mudas,
¡qué curioso me resulta recordarlo!
pues hace años que sigo sin conocerme del todo.

PERMITE ( A mi hermana)

Cinco años esperé tu aparición,
el mismo rostro fruncido que nos dio latidos
también te empujó a la luz cegadora de existir,
como talladas a punzón me inculcaste
las tareas sagradas de tu cuidado
en potencia y alza.
Permite que te reconozca en laúdes
donde compongo dedales
que guardan nuestro cosido,
nuestra sangre gemela,
nuestra unidad laboriosa
que trabaja en la rutina
de llevarnos de la mano
en el agresivo infinito
verdugo de coronas y ataúdes.
Permite que muestre mi voluntad
imperecedera de quererte sin prisas,
de nombrarte en el eterno
de sentirte aquí dentro,
donde mis entrañas reúnen empeños
internos de llevarte tatuada en el alma,
de prolongarte al alba otra guardia
vigilante de tus escaladas.
Permite que te ate a mis deberes
como si fueses mis ojos,
mi pendiente donde ruedo
aferrado al anuncio sincero
donde jamás te abandono.
Permite que te grite un te quiero.

LA CIUDAD DE HUMO (HUMO Y ESTIAJES 1ªPARTE-TINIEBLAS 2003)

Arrastrando la vida por bancales blandos
que hunden mi caminar
y deslizan fatigas por mi frente
me detengo a beber un poco de tiempo
limpio y claro, como si emergiera
de algún pozo, de algún manantial.
A lo lejos quedan las villas del pasado
y las cosechas bélicas
donde debo más de una condena.
A mi alrededor la maleza murmura su misterio
del cual yo soy centro cardinal
y agricultor de leyendas
que florecen sin agua.
Demasiado plomo carga ya mi espalda,
humilde en sus duras faenas,
altiva en su valentía hormiguera
que puede con todo.
Una vez apeado
seco con la manga mi cansancio,
levanto mi cabeza para invocar al destino
pues no sé que me deparará esta travesía
cuando hace tiempo que abandoné la ciudad de humo;
de soledades inexistentes
y compañías de ría,
tan saltarinas y tan oportunas.

EL POZO DEL ODIO (HUMO Y ESTIAJES 2ªPARTE-TINIEBLAS 2003)

EL HURACAN DE LOS INTERMEDIOS

Estoy en el huracán de los intermedios,
donde las provisiones resbalan
por las uralitas de la fiebre áspera,
por las azoteas del aislamiento.
Empapado por termómetros lascivos
del diagnóstico tirano
me tapo con algo de resistencia
mientras mis posadas son de paso,
nadie se queda más de una noche,
más de unas risas sobradas de ocio y whisky,
Estoy tumbado en una calzada en obras
que todos miran y apenas se giran,
pariré vigas impermeables
para combatir relentes
con los que me condecora el eco veterano
que compré años atrás,
en el zulo donde hay luces y horcas
hasta el divino grado
de llamar multitud a mi sombra.

DUDO (HUMO Y ESTIAJES 3ªPARTE-TINIEBLAS 2003)

Despeino mis sábanas al dejarles el testigo
de mi cuerpo acomodado,
la noche derrocha tanta callada
que se puede oir hasta el silencio.
Decoro el blanco con algunos versos huérfanos
de esos que no le importan a nadie,
el reloj tiene prisa por acostarse
mientras yo reniego al oscuro de párpados.
Enciendo otro cigarro con permiso de la deshora,
quizás quiera que sepáis de mi insomnio
o simplemente me esté haciendo compañía,
solo la nada ha pintado este cuadro
en el que soy el centro de la maraña.
Medito acerca de mis mañanas,
de mis bifurcaciones sin desembocadura.
¿Dónde quedaron las señales del pasado?
¿Acaso sé si camino o huyo?
Rezagado en una vida mediocre
dudo si rebajarme o volar hacia el norte.

CORRUPCIONES PERMITIDAS (CORRUPCIONES PERMITIDAS-TINIEBLAS 2003)

Siento las brisas del exceso,
el paraíso es un nicho selectivo
y la sabiduría solo ablandará el impacto
de los que desentonamos a media luz.
Cada noche es un retorno al manicomio,
a la camilla de los lisiados,
a mis playas mimadas,
donde las espadas son alas
y los imposibles recobran vida y vocación
de cambiar las reglas de la realidad.
Acepto corrupciones permitidas
de pulmón y latido desbocado,
de rostros asignados en otros cuerpos
y valores disueltos en el límite del mal.
Apostando batallas con la muerte;
ésta deja que ataque yo primero
porque puede que tarde o temprano me destrone,
en cuanto el tiempo me descubra
y la juventud me abandone.

LINAJE

Otra vez hallado en el lumbago solitario
de inventar cordeles con los que sujetarme
en la carnaza del perjuicio.
Dicen que el sonámbulo sufre su desvelo
en la callada que le permite la calma,
tan espectadora como tramposa.
Frente a una vieja maca
donde fallecen las piernas
mientras soportan el derrame;
sucesor de tantos veranos como éste.
Fatigado en la lectura de circos,
el mundo está girando sobre mis espuelas,
gota a gota levanto bastiones
con los que protegerme el linaje
de aquellos que leen y sangran,
de aquellos que juegan y pierden,
de aquellos que aman y prenden,
de aquellos que escriben y mueren.

DESPERTADORES INCENDIARIOS (PUPILAS EXPULSADAS-EL OJO 2005/2007)

EL PASO ESTRECHO (VISIONES ELEVADAS-EL OJO 2005/2007)

A TI, MADRE

Ojos que me dieron ojos,
el tiempo adulterado,
la savia añeja, extendida,
hincada en la piel que te lleva
en los días que te suceden.

Fue mi llanto maduro en tus cabañas,
fue mi escuela temprana en tus hazañas,
el cobijo y la cosecha,
las siestas y el saber estar,
las tareas de tu delantal,
agua helada y manos desnudas,
la uña rota y la buena cara.

Fue mi futuro liso en tus estancias,
fue mi dolor breve en tus fragancias,
granada me hiciste, desbravada,
ardua contienda el abarcarme
fueron tus regalos
donde hiciste lazos dorados del alambre.

PALOMAS EN LA TARDE

Bruja y pasado,
el pan de sangre
y las gracias por venir.
Sábanas de circo
en el patio de los fusilamientos.
Pasillo angosto
atragantado de oscuridad,
la luz esquiva,
el corazón vestido de plomo
llorando su infortunio.
La callada pintada,
buitres en la tarde,
la dama extraviada
quería carne y no lastre.
Mas vino amor con cabellos sopranos
regalando óperas vírgenes a la curiosidad del caminante.
Ángel y presente,
el pan de agua
y quédate para siempre.
Almas abrazadas
en la playa de los sueños.
Estepa abierta
sonrojando soles,
ceguera inabarcable,
las alas de la resurrección,
lápidas quebradas
en la tierra que ruge,
campanarios que quedan atrás,
estamos volando.
La palabra eucalíptica,
respiración inmortal.
Donde antaño fui estancia sobrante,
donde me quisieron disecado
hoy hay palomas en la tarde.

MUESTRARIO DE ROSAS

Universo de vida reinando
en la bóveda de diamantes,
lacónica estepa abierta
al secuestro de las líneas del vello adelgazado,
como copando la maravilla decana
disimulada en las esferas de agua que pasean tu pestañeo,
umbral de profundidades místicas
donde me arrojo a la espiral de perderme,
como de un batir de alas pardas
te veo subirme donde nadie alcanza,
son las miradas vírgenes de la vida;
aquellas que matan y reviven en las pupilas que no cesan.
Al sur aguarda el camino tímido
anunciador del broche de luz,
es la tallada de la joya de joyas,
la cima de oro albino,
de pincel fino brotó la gota de cielo
que hoy enseñas al mundo en esa nariz que vemos.
Descenso de nubes,
me acerco a la luna de algodón rojo
entre abierta siempre en sus sonrisas,
en sus gemelos perfectos
alineados sobre el manantial de los mares que bebo,
donde somos el beso que retumba
en la tierra que hacemos aire.
Atrás voy dejando tu volcán de palabras
para caer sin remedio al cabo blanco,
a la colina invertida donde soportas el rostro que te hace diosa
entre las vivas, entre las que se dicen hermosas.
Estoy aquí, donde reposas la belleza que me regalas,
donde te amo en tus haceres y en tus obras,
en tu muestrario de rosas.

EL BAILE DEL LOCO

Senderos paganos en el baile del loco,
acurrucado junto a la luna amarilla
de diente viejo y sarnoso,
¡vístase deprisa! le cantan los mendigos
que lo ven bailar risueño a solas
y hablar con el eco de no ser nadie,
mas el sigue el jolgorio de desangrarse,
de comer cristales y besar escamas,
de tocar escarmiento y ruborizarse.
Risas lastimosas y compañía necia
salpican al loco que sigue bailando
en gozos donde lo quieren muerto.
Mientras una reina lo ve jugar en su jardín
y le tira migas de pan a escondidas
y le da pecho rosado de burdel
y vello suave del sur aguado
y éste cae borracho en la oscuridad.
Cuando todos aclaman la suerte del loco
la reina sabe que sólo hay desdicha
y que su locura es el precio de amar.

BUSCANDO CIELO

Anduve persiguiendo cielo
por grutas inhóspitas de afilados salientes,
recorrí durante inviernos agresivos
las cimas más gélidas y cortantes
anhelando nubes,
cabalgué incansable en los veranos
donde todo arde,
las aceguias más profundas y viscosas
buscando el azul eterno.
Fatigado una mañana recogí
mi cuerpo junto a un árbol
y eché a llorar, no hallaba
consuelo alguno a mi desdicha,
entonces apareciste tú;
pintada de iris y perfilada de vida,
y mi hambre se tornó abundancia
y el paraíso se me antojó pequeño
y nunca más volvió a faltarme de nada.

CAMPAMENTO PERLADO

El bosque de la alegría enredada
en sus ramales de misterio y alianza,
la arbolada superlativa del norte de los cielos de tierra,
alcanzado,sobrecogido,golpeado caigo a las visiones blandas,
donde moran los imposibles devirgados,
las creencias confirmadas, los cuentos reales,
la inmortalidad, el mejor vuelo y las hadas...
Campamento perlado,perfilado a crear otros mundos,
comienza el descenso de un poeta, sujétense fuerte...
Y devino la cúpula opaca y caramelizada en sus marrones,
la meseta embarazada del norte más elevado,
el principio de todo,la pimienta táctil,la corona del milenio
para caer inextricablemente en las hileras de seda negra,
las agujas de toldo fino,los tejados de la vida,
guardianes siempre del tesoro más preciado; tus ojos.
Como el cazador a sus mirillas,
como el loco a sus antojos,
algo me dispara en una pierna,no quiero,no puedo moverme.
Gemelas lunas de la madera más conmovida,
estrellas de roble regalado al presente encontrado,
vuelvo a caer,a tropezar,descenso ineludible,
es el mágico camino hacia el sur,
la senda de algodón mestizo y suave,
el delta de diamente sin blanco pero de brillo tatuado,
la boca de los aires obligados,la nariz eterna
donde sumerjo mis pupilas
con la gula de un águila reinando la estepa,
donde degrado a impedido,de todos los escribientes,tartamudo,
tembloroso,incapaz de corresponder a mis pies sin ti.
Llega,irrumpe frondoso,derramado,
el volcán de tus húmedos vientos,
agrietado el milagro,oleaje irrepetible en el mar de tus vocablos,
dos colinas cortejando el momento,
se copulan,se unen para parir las palabras.
Arrojado a tu barbilla aclaro mi vista con tu Patagonia,
con tu invertido punzón de serena recaída,
es la raíz de los volátiles a flor de hechizo,
donde te observo altiva y humana,aireada
en los trigos que me asistes al petrificarme,
al llamarme estatua sonriente al bendecir mis sueños,
al clavarme al tiempo,al contemplarte...

LOS CLONES DEL AMOR

¡ Que me enseñen a amar esos que viven de clones !

Que me enseñen, los que habitan en la copia,

los que se esnifan en el duplicado,

se abrazan en el parecido

y se fornican en lo barato.

Que me enseñen el amor de candado,

lo no vivo, lo que no flota,

lo estático o lo pintado.

Esos que creen saber de amores al contado,

de latidos en la predicción,

falange de ciegos, sordos,

mudos, mancos, postrados,

moribundos, opacos y abnegados,

que el amor no tiene clases,

ni apellidos ni recaudadores.

Amores cortauñas no son amores,

amores de bolsillo no son amores,

amores ocultados no tienen canciones,

el amor es ruido, estruendo,

un todo enfermo, un banquete,

no me manchéis al amor con suposiciones,

con mapas, brújulas ni decorados,

no me vengáis a dar amor de mercado,

el amor no se compra ni se tiene,

el amor se siente como se sienten las piernas,

los brazos, el pecho o la espalda,

cosquilleo universal, el amor se porta

como se porta una desgracia o un milagro,

no me vengáis a enseñar imitaciones,

sentimientos de bisutería

o 'quereres' de chichinabo.

LA RESIDENCIA DEL POETA

Mi interés reside en lo que late,
jamás estuve para lo muerto,
disecado o expuesto,
incinerado o crucifijo,
ni siquiera un libro que no hable
me importa lo más mínimo,
repudiador de cadáveres,
esquivo lo lento, lo espeso,
las macetas y los lastres.
Mi interés reside en lo que sangre,
jamás estuve para nadie que no muerda,
no me sirven los escudos,
lo que no palpite o no se duela.
Condeno la entereza, lo inquebrantable,
los idiomas sin leyenda,
lo entumecido, los fósiles,
los mástiles, el oxido,
lo clavado y la pereza.
Si algún día mis líneas no violaran
la curiosidad del huésped
o en su sinónimo no movieran piedras,
entonces rocíenme alto con saña
para que por fin éste poeta de mierda prenda.

LAS ALAS DE W.A.F.

miércoles, 30 de marzo de 2011

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