Majestuosos cielos que se abrían entre nubes musculosas a velocidad perfecta,

¿era agua o eran espumas de ola?

Nunca me he intentado convencer si es el mar o es el cielo. 

Caminos se bifurcan desde que los pienso,

puedo  conocer a personas que admiro gracias a un libro,

puedo vivir ayeres que antes no existían y ahora edito,

puedo volar sonriente sobre imágenes

que me traen ternura fresca de bondades exquisitas,

puedo quitarme una máscara y ver otra detrás,

unos ojos cerrados ven más allá que unos prismáticos,

mi poemario es el acento de mi vida,

canalizador de verdades en estuches de papel,

lo mejor de mi soledad sus psiquiátricos.

Comienzo el descenso o la ascensión, 

alto y profundo son lo mismo dependiendo donde mires,

en la lentitud está la retirada,

retroceso al punto de partida,

comprimiendo vastos espacios a una mesa de salón,

el capó de un coche,

una cama desordenada,

un sueño, un escalón, 

he regresado a tiempo 

por los túneles invisibles de las musas aladas.

 

DEMASIADO

Fueron demasiadas lunas enormes ,
otras magenta , de doble pico,
en la menguada, crecidas, ausentes,
las que tuve que ponerme de sombrero,
de broche en la solapa,
de epicentro en mi inopia,
o de madres de versos malparidos
como mañanas de enero,
demasiada paja, papel de relleno, escarcha,
óxido en el alma,
aguardar es un oficio que mata mucho y lento,
y todo pasó mientras te esperaba, que cierto...
Fueron demasiados humos subterráneos ,
castigos al pulmón solo por estar ahí,
detrás del respirar
o del toser si viene de más adentro .
Demasiados vasos anoréxicos
de termómetro alto
y aguas en descongelación ,
años parejos de gemelas noches,
de compañías y comparsas desfilantes ,
morando más que un gato los tejados ,
donde mis días se contaban por disfraces,
y todo pasó mientras te rezaba
en los altares que la esperanza me había regalado.

SONRISAS QUE DAN MIEDO A LOS NIÑOS

              Y vinieron los rastreadores sicarios del remordimiento

a las misas de mi soledad encantada,

enrabietados por no poder llevarse nada

tiraron de un golpe los cestos del cepillo

donde mis razones creyentes depositaban sus locuras,

sus verdades más atroces

desde que descubrí

que no hay dios más real en mí que mi yo,

y más futuro que el que me den mis sueños,

con las alas de siempre,

mi faro aniquilador de penumbras que eres tú,

y mis enormes pies sureños.

Volvió el silencio loco,

 y las sonrisas que dan miedo a los niños

o a las chicas muy cinéfilas,

ya se marchan por donde han venido,

no pudieron perturbar mi reunión

ni mandar mi conciencia a la tumba,

que mal que encajan los reproches

el que seas feliz a pesar de los desniveles

o el que no te hagas siquiera una mísera pregunta.



MATEMOS A LA MUERTE

¡Que me detengan el tiempo igual que a un muerto!

que me paren el minutero y no el caminar.

El reloj es terrorista en sus cuentas,

silencioso sibilino de las muñecas preciosistas,

cada cumpleaños en una bandera de la parca

alineada y puesta en tu espalda.

Que me cesen calendarios que resten vida a mi vida,

que me aparquen el desgaste,

maldito menguar de los que no se quedarán,

no quiero experiencias a cambio de latidos,

el truco de una salida por vagina

por una entrada en cementerio,

el trueque imperativo,

no deseo amistades con la nada que seré,

con la que fui y con la que soy a veces,

lacónico bombeo de ojos abiertos

me sublevo a la condena de marcharme ,

no pedí venir y no pediré irme,

muñeco de los dioses con acento en la escritura,

estupor de mañanas que no querré,

anti adioses, enfrento despedidas

con las espadas de las tintas.

¡ Qué me priven de los pasillos que me llevan al cierre!

En mis brújalas no hay rumbos verdugos

que lleven a un final en madera o en llamas,

que no me faltarán tablones que poner en bultos

para impedir la bajada madura de mis persianas.



ENTREGADO

 

 

Entregado,

a tu terrenal imagen de luz,

  con sus brisas en las caricias,

y sus primaveras de a pie,

con sus mil oficios donde me lo eres todo.

Entregado,

a tus paseos floristas por mi alma,

donde me habitas con costumbre,

como las palomas bajan a los parques,

que no hay rincón mío que no te llame.

Entregado,

a tu naturaleza albina y serena,

a tus presentes relucientes de oro ofrendado,

donde mis templos portan tu paz

en el solemne milagro de los que amamos.



LA VUELTA DEL LOCO

                                        Acato el espionaje de un cielo abierto,

                                          de la oscuridad trenzada de grillos,
                                        sé que tengo más raíces que un árbol
                                             y más desniveles que un bancal,
                                            soldado ex convicto y condecorado
                                               en la derrota y la enfermedad,
                                       en los tiempos jóvenes donde fui cadáver.
                             Ahora que he vuelto a los pequeños mundos del pasado
                                       sólo tengo tiempo de espolvorear los sueños
                                            tras las sabias leyes de lo juegos.
                                                 Aquí se desfila con todo,
                                             en la pequeñez de las hormigas
                                             y en las osadías de los gatos,
                                 no se pega un insecto más que yo a una farola,
                                    ni se levanta más un escarabajo del suelo
                                        que aquel que escupe éstos versos.
                                                  Asumo la mirada soberana de la luna
                                              en sus sombras descubiertas,
                                                     en ésta noche mágica
                                                    donde sin temor recuperé la locura.

OCEANO DE SOLES

 

 

Océano de soles,

lenguas lisas, longevas,

enredaderas barrocas en el tallo,

corona de luz norteña,

que el amarillo ya no es un color,

es un cabello,

el principio descendiente,

cercando el milagro,

si bien recogido

o perfecto de largo,

que ya podrán citar mil templos

que nada alcanzará jamás

a ese envoltorio de lo sagrado.

Lisonjera llega la llanura sedosa

que le robó el blanco a la espuma de las olas,

a la luna en sus estados más grandes,

a los dientes de leche,

al brillo de los diamantes,

es el tejado supremo de las líneas de oro delgado,

engullidoras de sudor si es el caso,

sombrero de los astros castaños

que custodian los abanicos de tu hazaña;

la de regalarle al mundo tus ojos,

planetas con atmósfera en la belleza catedrática,

que sólo un ciego las llamaría pestañas.

Nunca un hueso fue tan preciso,

para mí el puente fino

de los detalles curvados hacia delante

con final en la joya carnal,

como tallada a cincel,

joyería de mujer existente

parida por su madre,

que si advirtieron brillos

juro y perjuro

que fueron las joyas de su cuerpo,

bendito asalto a los humanos,

que el universo es un cajón

si tu rostro es un disparo.

Seguimos bajando

al arco fogoso en sus salivas,

a los gemelos de pomposidades parlantes,

donde para mi boca,

el de arriba es una droga

y el de abajo un cautiverio insalvable.

Punto cardinal en hora,

el cabo de hermosura sin agua,

que los envidiosos dirán puntiaguda,

ese es el bendito trecho

entre los miserables, los feligreses de lo increíble,

y yo, que esta mañana acogió en su pecho.

Rostro sin tiempo,

la eternidad es un insulto

cuando le da por llamarte Ángela,

cuando me pongo a besar el volcán de mis versos.



EL ROSTRO DE MI ALMA

De todas mis máscaras

 la que más aprecio es la máscara de mi verdadero rostro,

que se derrama novel como el primer día

en cada blanco virginal de tinta ofrecida,

en cada noche a solas, de humo ascendente

y estrellas dispersas y bienvenidas,

en cada beso impactado en su gemelo,

que es el tuyo, que es el nuestro.

De todas mis caras

la que más quiero es la única que de verdad habla,

que se manifiesta impoluta en amaneceres buenos,

en cada latido de sangre renovada,

en cada pensamiento que es una voz en el silencio,

en cada abrazo sin misterio,

que es el tuyo, que es el nuestro.

De todas mis faces,

la que más amo es la faz sin recodos ni espejos,

que se ilumina soleada en cada verso,

en cada inmenso universo sin disfraces,

en cada tiempo de tiempo detenido,

donde los relojes se arrodillan marcando la nada,

en la faz de faces, autenticidad del alma,

en la faz íntegra, en la faz que te ama.

LA BARAJA

La vida es una baraja de cartas repetidas

                       que alberga tantos comodines como ases,
                         tantas pifias como manos perdidas,
                            tantas apuestas con tiempo
                       que terminamos finalmente perdiendo,
                          varias son las cartas del amor,
                  pero sólo pocas contienen verdaderos corazones,
                        sólo hay una carta que  no se repite,
                           carta y parca en una sólo hoja,
                        que tarde o temprano al final sacas,
                   puedes encadenar tantas victorias como puedas,
                            tantos suspenses como creas,
                           simulacros tras gafas de sol,
                             la banca siempre gana,
                        aunque se demore en tus ganancias,
                     la carta con guadaña siempre atrapa,
                                disfruta de la vida,
                                  no seas necio,
                           no te amargues con la baraja.

LA HUIDA PERFECTA

Vengo de los pasados extremistas,
de las balas a quemarropa,
de los poemas en servilletas arrugadas,
de las noches gallardas que me hicieron morder el polvo
con la disciplina de los perdieron sin quitarse las botas.
Serpientes de cascabel y gatas pardas,
desiertos que eran tejados,
fueron las condiciones que me pusieron los tiempos
que me quisieron curtido en mil batallas.
Aprendí los sabores de los peores venenos;
besos de plásticos y bragas sin memoria,
las horcas del desamor fueron apretadas
para el que desnudo supuraba
las traiciones de una vida parca,
humos de cigarro, colillas aplastadas,
demasiadas líneas eyaculadas,
tintas malditas, monstruosas aristas
de un cantar que llevaba mi nombre en una esquela,
y mis obras en un atril sin botiquín,
me doctoré en la pérdida de sangre,
en el bostezo de que quienes no pueden dormir,
a caballo mandé huir a la esperanza,
mis relojes se acostumbraron a no marcar nada.
En los mares de tragos largos y goteantes,
la mente es el animal más maltratado,
y más dopado si el hígado traza trabajos con la sangre.
Apartando escombros y paredes en derrumbe,
ladrillos y telas, pedregal de la miseria
levanté con éstos dos brazos mutantes,
del hueso nacieron otros más finos,
vertebras imposibles con plumajes,
siempre supe que para encontrar a mi amada
tendría que dejar tantas cosas en coma…
milagrosamente una noche de junio me crecieron vastas alas.
Y salí de las cloacas de mis yo más oscuros,
tierras yermas dejé tras mi marcha,
solo miré atrás para ver por última vez bien los cementerios que dejaba.
Mierda pasada, estercolero asesino de sueños,
mi vuelo resucitó todas las primaveras aletargadas,
y llegué a ti cargado de flores y pan del día,
cerveza fría, el más esplendoroso ramo,
mi mejor sonrisa y un papel que rezaba:
“Soy libre. Te amo”

CLEMENCIA SALUDABLE

Porque una cuna no asegura futuro alguno,

porque la hermandad es una llave que sólo abre en la constancia,

porque el tiempo es un dictador que sólo da a quien sostuvo,

porque los candelabros se oxidan bajo la lluvia,

porque hay cegueras que llegan con las mejores lentes,

porque no hay mayor invalidad que la del obtuso.

Demasiada paja en las infancias infladas

da mucho mal humo si los años vinieron adúlteros.

No todos los ríos desembocan en un mar agradable,

fuego traidor en la negrura de un viento hostil

que siempre trae sorpresas, almanaques vencidos

en las deltas de las dudas que antaño eran maduras,

en las trampas para perros siempre caen caninos,

no veo motivo de alarma en las víctimas

que no hace mucho adobaban disfraces de amigo.

Me condenaron en las palabras, las únicas balas de sinceridad

que tenemos los que predijimos las verdades más sórdidas,

las que ahora molestan a quienes se llaman justicieros,

entre mentiras y serpientes,

entre carteles y podridas mieles…

poseo la pluma intacta de limpiar estafas.

Demasiados picos de tercera para terminar la carrera,

arena y piedra tras el abrazo plastificado,

que el mayor veneno, por delante de las serpientes,

rival del escorpión y del frasco maldito,

lo ostenta siempre el más callado.

Porque una cuna no seguida ya no da sustos

para el que se conoce todos los puertos,

la mitad de los calabozos de una noche,

y más de una duna en los desiertos más abruptos.

Porque la hipocresía me chiva desde que la razón uso,

jamás les pedí lealtad,

tampoco buenas opiniones,

sólo la clemencia de que no sigan haciendo el ridículo.

MIS DEMONIOS

Mis demonios,
mi inconsciencia predicha,
mi latigazo de sangres poseídas,
mi enemigo de alianza eterna,
con vosotros he aprendido
a callar mis delitos tras el vino,
a esconder la pólvora de mi conciencia
y lavar las sábanas de mis ritos.
Mis demonios,
un tesoro oscuro de hoja curativa,
una sucia voluntad verdadera,
un sí bautizado de no,
un deber maldito,
un exilio de cartera.

EL BARRIL DE MI MEJOR YO

He estado guardando mi mejor yo para cuando vinieras,
lo tenía tan bien guardado que hasta brillaba,
apenas tuve que limpiarlo ni pasarle ningún trapo,
impoluto en los gestos, bendito en las palabras,
mágico en los cariños, celestial en los versos,
ni una mentira por lacónica que fuera le quedaba en la solapa
a mi mejor yo, ese yo espumoso,
ese yo de la mejor añada,
barril del roble de mi infancia,
ese que tiene la madera de los sueños
y las ternuras más ricas y altas.
Un niño comenzó hace muchos años los cuidados,
un adolescente inconformista mantuvo el ritual,
un joven poeta siguió aun a regañadientes con los tratados,
licor de mi yo más exquisito el que te bebes ahora muñeca,
te lo sirve este sommelier de nombre Javier.
Te juro que no hay yo mío mejor.
Oxigena esa copa y disfrútalo.

LA CONQUISTA DE CONQUISTAS

Me entraste por tantos frentes que fue imposible no capitular.
Me entraste implacable,
con el silencio de una epidemia,
y la inmisericordia de una invasión.
Me entraste por la nariz
como brisa perpetua,
como oxigeno primordial
y perfume imborrable.
Me entraste por los ojos,
como un sol de agosto,
atraco de las cegueras que son sus rayos,
como un colirio de fuego
me quedaste tatuada en las pupilas,
que ya sólo son espejos temblorosos de tu imagen.
Me entraste por la piel,
como agua filtrada en los poros
y electricidad cuadrando firme al vello,
desde articulaciones hasta planicies de carne,
desde cordilleras hasta badenes,
la conquista de conquistas,
todo quedó preso,
mis profundidades y mis relieves.
Me entraste por los besos,
como un torrente de algodones rojos
impactando a mi boca
lo que tus sentidos a mi alma,
diluvio de las aguas de tu saliva,
que majestuosas y reinantes
llevan el agua de mi vida.
Me entraste tan perfectamente que fue imposible no germinarme,
pues en mi corazón bastamente florido,
y en mi mente claudicada a tus esencias y maneras,
hay sendas banderas con tu nombre.